Mnemonautik
Nichteuklidische Autobiographie
L’art pour l’or
Rosebud
Irgendwo im Urlaub, zum ersten Mal verliebt. Jane ist britisch, blass und blond, aber irgendwie gut. Ich, Tarzan, tauche. Jane wirft den silbernen Aschenbecher direkt unter den Sprungturm. Immer und immer wieder trudelt er funkelnd hinunter an die tiefste Stelle. Der gulligroße Abfluss saugt an mir. Über mir schlagen Wasserbomben ein.
Verpasste Chancen
Meiner alten Tante Lene liefen, wann immer sie lachte, Tränen über ein vielfältiges Gesicht. Nicht die Exaltation ihrer Lachkrämpfe, oder der Versuch allfälliger Rührung die Peinlichkeit zu zerstreuen, waren schuld daran. Es war das lebenslang gereifte, gut abgehangene Unglück verpasster Chancen selbst.◄